Sylvia Plath

Biodlarens Dotter

En trädgård av munnar. Purpurfärgade,
scharlakansfläckiga, svarta,
vidgar sig de väldiga kronorna, och drar ner sina
sidenkjolar.
Deras mysklukt tränger sig på, i ring efter ring,
Som en brunn av dofter nästan för tung att inandas.
Prästerlig i din rock, bimäster,
Går du mellan de mångbröstade kuporna,

mitt hjärta under din fot, syster till en sten.

Trumpethalsar öppnar sig för fågelnäbbar.
Guldregnet fäller sitt frömjöl.
I dessa små budoirer, strimmande i orange och rött,
böjer ståndarna sina huvuden, potenta som kungar,
avlande dynastier. Luften är mättad.
Här är ett drottningskap ingen mor kan tävla med –

en frukt som är döden att smaka: mörkt kött, mörka
skal.

I tunnlar smala som fingrar, hushållar ensamma bin
i gräset. Jag böjer knä och lägger mitt öga
intill munöppning och möter ett öga,
runt, grönt och sorgset som en tår.
Far, brudgum, i detta påskägg,
under krans av sockerrosor,

äktar bidrottningen vintern i ditt år.

Från diktsamlingen Dikter

”Det bekymrar mig inte att dikter når relativt få människor. Ändå når de förvånansvärt långt, till och med till andra folk runtom i världen. Längre än en lärares ord i klassrummet eller ett läkarrecept, ja, om de har tur når de längre än en livstid”

Sylvia Plath, London Magazine, 1962